L’Anglaise à 120 %

Allez, j’en suis quitte pour une séquence "transpiration" pour redémarrer ce fichu Triton. Arrêté sur une petite route au milieu de nulle part, j’ai bêtement calé en cherchant le point mort, délicat à trouver à cause du jeu de fonctionnement des commandes reculées. Procédons dans l’ordre : remonter l’embryon de repose-pied pour ne pas buter dessus avec le kick, déplier la biellette du kick en question, "ouvrir" d’un filet de gaz, ni trop, ni trop peu, chercher la compression et… Ra-ouuumph ! Broaaar, broaaar, broaaar, c’est reparti ! Maintenant, il va falloir envoyer la purée pour rattraper les autres. Allongé sur le réservoir en polyester, agrippé aux bracelets, les cuisses meurtries par la boucle arrière du cadre, luttant pour garder les arpions sur les repose-pieds malgré les vibrations, j’enchaîne les courbes dans le gras du couple et les relances à fond de quat’ dans les bouts droits. Je ne sais pas vraiment à combien je roule, les compteurs Smiths chronometric sont pris de tremblements parkinsoniens, le tonnerre des échappements couvre largement le fracas métallique du vieux twin, mais ça a l’air d’envoyer. Au croisement suivant (à droite ou à gauche ?), rebelote. Et cette fois, le bicylindre refuse de donner de la voix. Juste le cliquetis des coudes « swept-back » qui refroidissent dans le silence de la campagne, comme un ultime et satanique ricanement. Ça sent plus l’huile chaude que le soufre, mais c’est sûr : il y a du Malin, là-dedans…